almadecantaro

Sobre ser uno mismo

2010-10-04T09:02:00.000-07:00

"Si tú me rebasas, no me vas a inspirar ni te voy a admirar, lo único
que vas a lograr es que a la próxima yo haga todo por rebasarte a ti"
Sergio Perez

--
Enviado desde mi dispositivo móvil

..................................
Mi visión del futuro es tan precisa que, si tuviera hijos, los
estrangularía en el acto.
E. Cioran

Sabines y nosotros

2010-09-25T21:03:00.000-07:00

Sólo quiero una semana para entender las cosas. Porque esto es muy parecido a estar saliendo de un manicomio para entrar a un panteón.

mi corazón

2010-09-25T12:06:00.000-07:00

"mi corazón, es una cubeta vacía...mi corazón..."

Antonio Gala

2010-08-19T05:13:00.000-07:00

Hoy encuentro, temblando ya y vacía,
la casa que los dos desperdiciamos
y el vago sueño del que despertamos
sin habernos dormido todavía.

Acordarse del agua en la sequía
no hace brotar ni florecer los ramos.
¿Dónde estás, dónde estoy, y dónde estamos?
¿Qué fue del mundo cuando amanecía?

Hoy me pasa el amor de parte a parte.
Temo encontrarte y no reconocerte.
Temo extender la mano y no tocarte.

Temo girar los ojos y no verte.
Temo gritar tu nombre y no nombrarte...
Temo estar caminando por la muerte.

La vida es veloz pero

2010-08-18T23:25:00.000-07:00

...el amor es una conexión con el mundo. La única
.

sueño sin inspiración

2010-08-17T16:38:00.000-07:00

He tenido un sueño peculiar. Paseaba por un cementerio y abrí una tumba. Dentro había dos bloques de concreto envueltos con ropa y junto un sobre muy gordo color manila. Dentro del sobre había muchas cartas, recibos, fotos y una llave. A continuación llegaban dos personas y volvian a cerrar la tumba y cubrirla con tierra. Yo me quedé con el sobre y regresé a mi casa, dentro del cementerio.

Cuando desperté me he preguntado si la escena no era parte de un libro que leí hace tiempo, pero los tabiques y el sobre me inspiraron la historia de detectives en tiempos de zombies que no he visto aún. Así que. Sr Romero, le solicito de la manera más urgente escriba sobre la supervivencia de la justicia en un mundo de muertos vivientes. Me esforzé durante el día por identificar las caras en las fotos o la forma de la llave, aún no hay resultado. Pero he pensado que vivir en un cementerio debe ser agradable, incluso en tiempos apocalipticos como un holocausto zombie. Siempre me ha gustado pasear en los cementerios y la explicación no la tengo. Pero hay algo de pacífico y aleccionador en eso, para mi al menos, me gusta ver las lápidas y la condición de las tumbas. A veces he pensado en mi última morada, pero no lo pienso durante mis paseos en los cementerios, pienso en eso cuando estoy en mi casa, componiendo mi improvisado jardín en el patio; o cuando estoy frente al ordenador, sin internet o esperando un mail de confirmación. Y lo que pienso es que no me gustaría estar en un cementerio, aún no decido más cosas, pero ya se me ocurrirá algo. Mozart reposo durante mucho tiempo en una fosa común y me imagino que al genio ni le importo ni lo imagino un día, pero alguien sacó sus huesos y creo, no sé, deben estar exhibidos en algún puesto de Viena, la capital de la música. Investigaré. No creo que importe mucho en donde se quedarán los restos, sino cómo llegaron ahí. Si adelanto una conclusión, debe ser, no quiero estar rodeada de vivos o muertos, quiero desaparecer totalmente. Lo cual me recuerda a Moisés o al Terminator, vaporizados de la superficie terrestre, uno por la mano de Dios, otro por su propia mano de divina máquina. En fin, hoy no puedo analizar mi sueño, no me perturbó, pero si algo tienen mis sueños es que son novelas por entregas y de continuación, espero que pronto escriba aquí como termino todo.

stardust memories

2010-08-16T12:13:00.000-07:00

Jane Austen, que creía en la ironía, escribió hermosas novelas de amor, donde a las y los protagonistas, despues de mucho padecer, la vida les da lo que buscaban, en la medida que lo necesitaban: no más, ni menos. En su libro Sensatez y sentimientos, Marianne, el personaje más conmovedor de toda su obra, esta enferma de amor, se estremece y se deshace en lagrimas de placer y dolor, con un soneto de Shakespeare. En la superficie es una niña llorando por un hombre que no puede aceptar el reto de amarla como es, pero en el fondo, Marianne esta enferma del amor que imagino toda su vida: No es amor un amor que siempre cambia por momentos,o a distanciarse en la distancia tiende. Oh! no, es un faro imperturbable que contempla las tempestades y nunca se estremece. Mi terapeuta me ha dicho que sufro de una enfermedad terminal, me ha dado un remedio para sobrellevarla: escribir y llorar a lagrima viva. Ahora que lo pienso puede que tenga mucha razón, cuando leí y elegí la Divina Comedia como mi libro favorito lo hice en un instante, la razón de tal atracción fue el amor de Dante por Beatriz, yo tenía trece años y mi cabeza se saturó de esa idea de busqueda inmortal (incluso en el más allá) de la luz del amor, ese remedio del dolor. Dante logra su objetivo: Beatriz y él ascienden al cielo. Hasta hace unas horas creía que el amor filial, de las familias, era incondicional, al menos porque Zeus ayudó a sus hermanos (y sus restos) contra el devorador padre Cronos, pero ¿en qué pesaba yo? ellos son dioses, mi familia y yo, simples mortales que ya no tienen más vinculo que el apellido y algunos rencores. Hace rato pensaba que llorar se parece mucho a orinar, a vaciarse y no aguantarse si estas a punto de reventar y tomas asiento. Estallas. Soy infantil cuando explico estas cosas, pero soy infantil tambien cuando no las cuento, estoy segura que hoy hice algo correcto (si, me refiero a TI) aunque la vida que conocía se haya terminado para siempre. Hoy no he llorado, me he puesto a escribir y creo que la soledad no me dará alas, como el amor que da alas y que segun Ruvalcaba, las alas estorban para sentarse (y todo lo hacemos sentados); creo que como el poeta que más admiro, Dante, seguiré descendiendo para comenzar a subir, como debe ser, desde el ultimo infierno. Entonces ¿para qué voy a escribir cosas trascendentales aquí? ¿para qué un lector anonimo gaste sus horas recreandose en mis desventuras? o ¿voy a escribir con sangre para pedirle perdón a alguien?, ¿me voy a poner a presentar mi vida por capitulos y entregas porque en el mundo que vivo y hablo nadie esta interesado en esto?, ¿porque me siento sola? ¿porque estoy sola? ¿porque no quiero estar sola? Una vez, un viejo amigo y yo, hablabamos de los blogs como cartas dentro de botellas tiradas al mar, un buen día alguien las leía y no se sentia solo o en su defecto, se convertía en lector de cartas de botella. No pretendo encontrar un destinatario, escribo esto para mi, que tambien soy anonima. Mi terapeuta también me ha preguntado porqué escribía, hoy hice memoría y descubrí porqué le he dado tal respuesta a mi terapeuta; y es que desde que supe cómo y porqué escribió Dante la Divina Comedia me enfermé, pensé por días enteros en la fuerza del amor y del desamor, en el abandono y en el encuentro, el en exhilio y el regreso, en cómo curarme si me llegará a pasar, entonces tenía trece años y pensé que yo debería escribir, para olvidar. Así que a manera del gran sanador a través de la escritura, mi divino Marqués, comienzo:

Querido lector: Seguro en tu vida habrás padecido la bilis del amor, pero esa misma bilis es más amarga cuando uno se la autoreceta. Me refiero a liberar a alguien de tu presencia. El día que logres hacerlo te habrás hecho un adulto. Cuando yo no tenía edad ni meritos para conquistar mi independencia, creía que los adultos eran personas como la Gloria de Cassavettes, la expistolera y examante de la mafia a la que un día el amor la hace una persona sin caprichos, sin egoismo, sin rabia y sin ambicion mas que la ambición de tener y usar en sus manos esa rabia contra los que querían destruir al dueño de su corazón y su nueva vida sin vicios: ese hombrecito. Las peliculas como Gloria habían nublado mi visión, el amor no es así. Querido lector de los tiempos vacios que corren, entre los adultos el amor no es ciego, ni incondicional, ni dura toda la vida, ni lo es todo. El amor de los adultos también se ha hecho un producto de importación, ni todo se hace por amor, ni se muere de amor, ni recibas nada por ti. Ni busques el amor, no necesitas más amor que el amor a ti mismo. Liberate de los demás para liberarte a ti. No te conformes con todo, busca la perfección en lo útil. Para mi tengo ideas insólitas sobre el amor entre los adultos, el amor que necesito y que me dará gloria: la coronación del olvido. Escribiré sobre los vicios y las virtudes del amor, hablaré sobre lo que funciona entre adultos, aunque yo lo desprecie por ser producto de un manual moderno pero con ideas antiguas, muy parecido a un manual de supervivencia. Estoy segura que en mis palabras no existirá mucho de la virtud que aprecian allá afuera los que se han salvado, pero si al menos pudiera prevenirte un sabor a muerte cuando despiertes el día equivocado, en el lugar equivocado, habre cumplido mi deber con honor, haré realidad para ti otra oportunidad de recomenzar la busqueda. Asi, querido lector, cuando se te escapen las palabras "me salvaré" habrás coronado los esfuerzos de un mundo que lucha todos los días por embellecerse contigo, pero si por el contrario dices "nunca amaré", habras coronado mis esfuerzos por disuadirte de autorecetarte la cicuta. Hasta aquí llega el vacío.

Hoy fue un día largo

2010-08-09T22:16:00.000-07:00

Tengo tres gatos en mi casa. Mi gato favorito es Dinero. Otro gato se llama Alfonso Reyes. El gato más joven se llama Bateau. Los tres gatos se quedan solos en casa todo el día. Hoy extraño a mis gatos.

A mi novio no le gustan los gatos. Le producen alergia. Lo hacen estornudar y asfixiarse. Tampoco a mi padre le agradan. Odia sus peleas y sus ruidos. Mi madre les odia. Le provocan malos recuerdos.

Los tres gatos viven conmigo desde hace un año, aunque parece poco tiempo, sin embargo es mucho. En un año, tres gatos pueden comer 144 kilos de comida, aunque parece increíble, a pesar de todo: los quiero

Son obedientes mis gatos. A veces son traviesos como todos los gatos. Pero conmueve su silencio. No maúllan, ni se quejan, sólo razonan mis tres gatos. No son gatos especiales, pero son únicos para mí.

Los gatos se sientan en la ventana, nadie los quita de ahí. Los gatos ven la lluvia protegidos por la ventana, gozan el sol sin ella. Los gatos parecen esculturas, unas de piedra caliza o cerámica.

Hasta veinte años vive un gato, aunque parece tiempo suficiente, quizá no lo es. ¿Cuánto tiempo vivirán mis gatos? ¿Seré yo la dueña de su vida?

Empezar

2010-07-28T01:21:00.000-07:00

Todavía no he bebido lo suficiente.
No digo mucho, digo lo suficiente.
Así que ahórrate la otra vez
y próximas. Nunca dije: atada soy.
Ni me horroricé por un beso
en cualquier parte. Adoro
sólo lo adorable. Un día, u otro
siempre puede asomarse una
a la ventana y ver tejados.
Adoro los tejados y beber.
Bebo para la tirria, para
comprender. No te entiendo,
me levanto, está bien,
no me quedo.

Empezar, Concha García

La basura humana

2010-07-21T03:21:00.000-07:00

La basura humana son personas que hacen daño con sus palabras, sus actos, su apariencia. La basura humana es una epidemia, el daño que producen es contagioso y no tiene reparación, sus victimas son pacientes camino a la muerte o su autodestruccion. Algunas veces, quienes son atropellados por la epidemia se alejan y el daño se cura con tiempo, distancia, olvido. La mayoria de las personas (victimas) se quedan donde estan, no cambian ni buscan cambiar (ayudar) a la basura humana, a veces las usan (ataque) y otras veces las acusan (chantaje) de lo mal que esta todo (violencia) pero lo unico que provocan es que la basura humana madure (desarrollo). Cuando las personas epidemicas o portadoras de la violencia (basura) se dan cuenta que sirven para algo y se pueden sentir felices (complacidas) por ser un escalon a la brillante (social) representación de humanidad (abandono), es porque seres de luz (sanos) les abandonan en cualquier parte (cualquier parte). Cuando no son un escalon, ni se sienten bien las basuras se convierten en experiencia (relaciones esporadicas) y eso sirve a los sobrevivientes (futuros enfermos o en vias de) de cuento de cantina (vivir para contarlo) o en el peor de los casos, traumatizarse (esperanza en principes de cuento). Cuando la basura humana se siente mal, (esta solo) nadie se entera. He escuchado el termino en las peliculas, en novelas de detectives, en ensayos de personas enojadas con el mundo (algunos escritores, casi escritores), memorias (policiacas) y cronica roja, les llaman basura humana a quienes fomentan la violencia, a minas de cianuro, al veneno de optimistas, a callejones sin salida, a dosis de hermetismo, a momentos de terror, les llaman basura humana a las personas como yo.

Memorias de A. Pirred, Agencia de detectives Señor Rojo, 29 de marzo de 2123